ELES ESTÃO ENTRE NÓS 

Julio desembarcou na estação Vila Madalena às 8h45. Logo que saiu da estação, parou alguns instantes, logo na entrada, nas escadas.  Acendeu um cigarro e tragou sem pressa o seu hollywood, sentindo a brisa gelada daquela manha de inverno e pensou o quanto se sentia um idiota tentando parar de fumar. Parar pra quê? Só para ganhar mais alguns anos de vida? Pra quê? Deu mais duas big tragadas e sentiu todo aquele dióxido de carbono e as outras quase “três mil substancias cancerígenas” preenchendo e aquecendo o seu já emborrachado pulmão. Andou. As pessoas passavam por ele, apressadas, em direção à estação. Julio olhava o rosto de todas. Uma ou outra que, distraidamente, olhava para ele, flagravam seus olhos vermelhos e investigativos. Julio acha a espécie humana um tanto quanto primitiva e chata. Os observa como quem observa um animal de hábitos noturnos no Zôo. Conversa raríssimas vezes com alguém e tem só um amigo: Seu Antonio, um velhinho quase indigente que vende talão de zona azul perto da sua casa, na Bela Vista. O velhinho é remanescente da velha boemia do bairro. E a sua única referencia é que tinha bebido com o Adoniran Barbosa no Redondo. Julio, sabia disso por escrito, já que Seu Antonio é mudo. Julio chegou ao sobradinho cor de abóbora e com janelas e portas verde-musgo. Logo na entrada, vários peixinhos coloridos de gesso e um enorme sol sorridente e terrivelmente laranja, dava o tom bicho-grilo do lugar. Julio odeia de paixão os bicho-grilos e aqueles peixinhos lhe causavam pensamentos insanos e homicidas. A campainha era toda pintada à mão, uma pintura que lembrava inscrições rupestres. Respirou fundo, jogou a bituca no chão e pisou com a ponta do seu cuturno. Pensou um pouco em Schopenhauer e, não sabe bem o porquê, pensou também no José Fernandes, aquele antigo jurado do Silvio Santos. Tocou. Depois de alguns instantes. Verônica, a sua terapeuta, apareceu. Ela vestia uma longa saia colorida, tipo indiana, uma camiseta branca e, por cima de tudo, uma jaqueta jeans, desbotada. Pensou que ela devia ter um guarda roupa lotado de saias coloridas, camisetas brancas e jaquetas jeans desbotadas. Tinha até vontade de perguntar, mas na hora agá, pensava na bizarrice da questão e desistia. Sempre ia embora sentindo como se lhe faltasse algo na vida, assim, como um rim. Verônica estendeu a mão e sorriu aquele sorriso enorme. Um sorriso que era uma mistura de festival de águas claras com abraços em arvores e pensamentos positivos. Urgh! Pensou. Logo que entrou, o cheiro de insenso forçou a barra entre as paredes de suas narinas e misturou-se ao que restava de dióxido de carbono do hollywood da sua velha e sequelada napa. E isso, o irritava profundamente. Mais ainda que arroz encaroçado e gente comendo pipoca no cinema. Verônica soltou um sonoro bom dia, discaradamente, imitado à exaustão da ana maria braga, e trancou a porta atrás dele. Julio não disse nada e, como sabia o caminho da sala, até em braile, seguiu pelo corredor repleto de fotografias da família e castelos, (muitos castelos!) e entrou na primeira porta à esquerda, seguido por Verônica, que sorria da cabeça aos pés. No cômodo havia duas poltronas antigas de couro, bordô. Pensou: na certa, herança da vózinha querida que já deve estar há muito tempo preparando bolinhos de chuva no inferno, enquanto leva umas encoxadas no fogão pelo “coisa ruim”. Julio sentou. Verônica sentou. Um de frente para o outro. Verônica colocou seus óculos, dando-lhe assim uma aparência que, com certeza, devia ser a mesma de Dona Benta do Sitio do Pica Pau Amarelo, quando tinha aquela idade: trinta anos. Julio a encarava enquanto enfiava a unha do seu indicador no braço direito da poltrona. Ele tinha um tesão imensurável em detonar, com a sua unha, aquele braço de poltrona. De vez em quando flagrava Verônica observando sua unha em ação. Era o único momento que Verônica não sorria. E isso, para Julio, era uma vitória, incontestável. Julio a olhava nos olhos e de vez em quando tentava, mentalmente, iniciar um Pai Nosso, em latim. Mas o olhar de Verônica o desconcentrava, obvio. Julio não desistiu e depois de algumas tentativas, conseguiu rezar o pai nosso: Pater noster, Qui es in caelis, sanctificetur nomem tuum. Ele rezava e Verônica sorria. Ele rezava mais e mais rápido e Verônica escancarava ainda mais o sorriso, arreganhando aqueles dentes enjaquetados e branqueados pela Imbra. De repente, Julio lembrou de um canto gregoriano. Era como se tivesse um coral inteiro dos freis do Mosteiro de São Bento na sua mente. Foi sua salvação! Isso, lhe deu ainda mais força e coragem para afrontar aquele sorriso “levante as suas mãos setenta e recomece a andar”. Teve uma idéia: mordendo o lábio inferior e franzindo a sobrancelha, tascou a unha de uma forma selvagem e vândala no braço da poltrona, como nunca tinha feito antes. Num ato falho Verônica fechou o sorriso e distraidamente, olho para o seu indicador. Foi fatal para ela. Nesse pequeno lapso de distração de Verônica, Julio, como havia treinado há meses diante do espelho, sacou sua estaca de prata, escondida na perna esquerda e, num salto, à cravou no peito de Verônica, bem no coração e sentou novamente, sôfrego. Verônica, surpresa e com os olhos esbugalhados, ainda segurou a estaca com as duas mãos, antes de começar a derreter e virar pó, ali, na poltrona bordô da sua avozinha querida. Verônica foi derretendo, derretendo, até sobrar só um esqueleto de óculos, vestindo saia colorida, camiseta branca e jaqueta jeans por cima de tudo. Julio ainda observou aquele esqueleto por mais alguns instantes, tentando, na certa, decifrar aquele estranho e enigmático sorriso cadavérico e enjaquetado. Depois, calmamente, levantou e saiu pelo corredor. Ainda pensou em vasculhar o guarda-roupas de Verônica, mas, na hora agá, pensou na bizarrice da questão e desistiu. Já na calçada, acendeu outro hollywood e pensou em como era idiota em querer parar de fumar. Deu algumas big tragadas, observou a unha do seu indicador e pensou: vampiro é foda! Agora que aprenderam a meditar, a fazer yoga e abraçar arvores, estão mais perigosos do que nunca! Jogou a bituca no chão, pisou com a ponta do seu coturno e saiu, com aquela sensação como se lhe faltasse algo na sua vida, assim, como um rim.

 (JCF)

Não pensava em outra coisa enquanto jantava. Os anos, os velhos amigos e uma parada aqui dentro que nunca preenche. Um rio sem peixe, imenso e profundo, que nunca chega ao mar. Há algo na mente que nunca termina. Como uma adicta aranha silenciosa, tecendo algo de vida, que vai da golden gate ao quase nada. Quase. Por mais que se faça, viva ou escreva, o doente não sara. O fracasso não é só uma possibilidade do tempo. O fracasso é o diabo da mente que, despercebidamente, segura a escada.

(JCF)