Ultimo dia!

Ele não acredita em deus, na civilização maia ou em poucos espaços entre as palavras. Só acredita neste momento, só acredita no conhaque que agora desce queimando a garganta e tenta acreditar na história que o leonel acaba de contar. Leonel é o dono do boteco e, além de sebento e obtuso, é aficionado em putas rampeiras, ovns, ufos e alienígenas. Só lê a revista planeta. Mas no seu bar só toca capypso. Diz ter sido abduzido varias vezes, a primeira em barueri, quando saia de um centro de candomblé. Desde então, leonel já contou trocentas vezes da vez que transou com três alienígenas e deu conta de todas, inclusive no anal.

 – Na verdade não eram fêmeas, nem machos, eles não têm sexo. Já evoluíram tanto que gozam dos dois jeitos. Não perdem tempo com mesquinharias.

- Então eles têm pau?

- Tá vendo como você é preconceituoso?! O que tem a ver...?

Ele escutava aquilo sem tirar o olho de uma bem nutrida barata que saia de trás dum pôster do paulo sergio, o cantor morto num acidente de helicóptero. Abriu e fechou a mão várias vezes para certificar se sua circulação estava em dia. Pensou:

- Qualquer dia morro de infarto. O meu pai e o meu avô morreram assim. PUM! Infarto fulminante. O meu avô morreu cagando e o meu pai, no jóquei.

Olhou para a rua e viu suas possibilidades. Uma garoa cinzenta e amarga. Uma tarde totalmente perdida num lapso de tempo e geografia na barra funda. Pediu mais um conhaque e tentou lembrar da ultima vez que viu o seu pai. Leonel serviu no mesmo copo. Era a quarta dose.

– Você precisa acreditar em alguma coisa. Não dá pra viver sem fé!

- Por que?

- Tá vendo?! É isso que sempre me desanimou em você. Olha a pergunta que você me faz!

Foram as ultimas palavras do seu pai. Ele olhou leonel nos olhos e sentiu muito desprezo por ele mesmo. Por estar ali, ouvindo lorotas dum cara que era uma mistura do carl segan com o ximbinha. Viu a barata que já estava quase no teto. Ela estava parada e suas antenas mexiam freneticamente. Ela deve estar analisando o ambiente, pensou. Deve estar pesquisando a presença de um predador. Mas quem seria, ali, o predador daquela barata ? Ratos? Lagartixas?

 - Oras, o leonel!

Riu. Riu e contraiu. O mesmo riso besta e desnecessário que deu quando sua mulher disse que tinha um rolo com um taxista, de frota

.- De frota?!

Ele pensou. Não teve reação. Só um torpor e uma secura desgraçada na boca. Lembrou de um amigo que tinha sofrido um acidente de carro e quase perdeu o movimento nas pernas, mas não conseguia lembrar do acidente.

– Quando a gente sofre um grande trauma, a mente apaga.

- Dá pra incluir nisso aí uma broxada com a gostosona da faculdade?

- Dá. É pra nos proteger da dor.

Ele pensou:

 - Pode crê. Tem dor maior do que uma broxada com a gostosona da faculdade?

Sem entender bem o porquê pegou no seu escapulário de são jorge. Mas já tinha virado um tique. Toda vez que pressentia algo de ruim, segurava com força o seu são jorge.

 - Será que a mente apaga mesmo?

Pensou. De repente, lembra de estar na rua de casa, há dois dias atrás, andava apressado, bufando e sentindo muito, muito calor. Mas não lembrava da sua mulher saindo. Ela saiu? Pediu mais um conhaque. Leonel teve que abrir outra garrafa com a ponta de uma grande faca, velha e oxidada. A pequena tampinha bege se perdeu junto às outras milhares de tampas embaixo do podre extrado. Ali é o grande umbral das tampinhas. Um vale de sombras e restos etílicos. Cheio de manchas verdes de umidade e bolor. Leonel serviu no mesmo copo sem tirar os olhos dele. O olhava de um jeito estranho, desconfiado, de baixo pra cima. Um olhar de virgulino sanguinário. Ele pensou nos seus preconceitos e na vontade sincera de matar todos os paraíbas do parí e do brás e usa-los como adubo nas plantações de transgênicos no sul do país.

 - Os gaúchos separatistas é que iam se divertir.

Pensou. Riu mais uma vez o seu riso besta.

- Leonel, me diz uma coisa.

- Fala...

- O que os Ets acham de tudo isso aqui?

- Isso aqui o quê?

Pensou:

 - Foda. É a mó merda tentar manter contato com um sujeito que fode com alienígenas ouvindo calypso.

Aí, falou:

- Eu tô falando da vida. O que eles pensam da vida, da morte!

- Eles não pensam nisso. Já evoluíram.

- E em que caralho eles pensam, leonel?

- hum... não sei. Eles nunca falam nada.

Pensou:

Caralho! É isso!

Sorriu, pagou apressado e saiu. Sentia o corpo suave, leve, como nunca sentira na vida. Havia descoberto o segredo do universo. Pelo menos, o seu.

(JCF)

"...Temos o nosso jeito de encarar o mundo.

A nossa forma de encarar o amor.

Um dia eu disse: contigo eu vou até o cú do mundo.

E ele amou e entendeu minha declaração de amor.

Ele me ama. Eu o amo.

Isso é real e irreversível!"

 

(Silvia)

Escrito por Jarbas às 15h40

NEVERLAND

Que sensação mais abstrata é viver no Brasil. Que terrinha de ninguém que é essa aqui. Como tudo é fácil. Tudo é licito e inimputável e broxante. Tanto a nossa cultura é avessa a ética e às leis, que qualquer postura ou atitude abjeta, aqui, torna-se a coisa mais natural aos olhos da lei, dos cães e das pessoas. Um daniel dantas ainda causa espanto?  E um maluf? Quem pensa que esta apatia visceral na qual estamos deitados esplendidamente desde cabral se resume aos endinheirados e famosos que compram tudo, se engana equinamente. A questão é outra. Somos um povo broxado e completamente sem atitude. Ou alguém um dia acreditou que foram os caras pintadas loucos de vinho doce e maconha que derrubou o collor? O que eu quero dizer é o seguinte: alguém aí ouviu as declarações do delegado, no Rio, que foi conferir as denuncias de tortura que uma idosa de 84 anos vinha sofrendo nas mãos da própria filha? Tudo filmado. Socos, tapas e pontapés. Olha só que a inútil autoridade disse (paranhos freury se consumiu de inveja, no tumulo) Eu ainda preciso ouvir outras pessoas, fazer alguns exames... antes de tomar qualquer atitude. Tudo filmado! O problema é esse. Aqui ninguém tem atitude. Somos um povo desprovido disso. Nada é pá pum. Tudo é dissimulado, arrastado, maquiado, fingido e sempre fica sem solução, no meio do caminho, impune. E isso não é só um fenômeno da corrupção e do poder. Tá no DNA do brasileiro. É o complexo de vira latas que o Nelson Rodrigues tanto falou em suas crônicas no ultima hora. Hoje tava vendo a noticia de um sujeito de 24 anos que, pela internet, induziu uma garota de 14 anos à fugir da casa dela, viajar 140 quilômetros e ir morar com ele. O pai denunciou e foi junto com os meganhas resgatar a menina das mãos do neanderthal. A família toda do troglodita tarado, mãe, avó, avô, cachorro, enfrentou os meganhas. Acharam uma afronta quererem levar o ante pasto do mongolóide de volta pra casa dos pais. O sujeito se achou no direito de ficar com a criança (É, criança!) em casa e ficou indignado com a presença da policia no seu quintal. Exigia um mandato! E por que o troglodita se achou nesse direito? Porque todo mundo faz isso e não acontece nada. Então, qual o problema de um cara com 24 anos comer um menina de 14? No Brasil, nenhum. Entenderam? É cultural. Aqui as coisas funcionam assim. E não adianta me chamarem de careta (Sou careta e só não frequento a tfp e a opus dei porque não consigo ler o terço todo. Sempre trapaceio e pulo umas contas) E a questão não é só a idade da menina. É de como as pessoas sentem-se à vontade de fazer o que bem entendem porque tudo é permitido, tudo é muito natural, tudo tá nivelado por baixo. A regra (ou a ausência delas) vale pra todos. O negócio é ser feliz e foda-se. Essa é uma conversa de taxista? É sim. Preferia estar postando algo sobre dostoiévsky, as verbas manipuladas do teatro ou a ultima do keith richards, sei lá. Me desculpem os pensadores e intelectuais de plantão, mas a conversa, aqui, na bananolândia, tá nesse nível.

(JCF)

(JCF) 

Ando meio sem saco pra blog. Às vezes, esse lance de escrever (já disse aqui, é muito importante pra mim) dá uma rebordosa. Fico desinteressado pelas coisas. Como se tivesse fumado um quilo de maconha e ficasse olhando o mar batendo nas rochas, num dia nublado. Me dá uma pasmaceira sem tréguas. Posso até ver algo ou escutar alguma coisa que renderia um texto, um poema, uma frase, mas não passa do segundo neurônio. É como dar aquelas longas caminhadas à esmo num final de tarde. Não dá vontade de parar e, ao mesmo tempo, o próprio caminhar não tem objetivo. Ora os pensamentos vem num  turbilhão de assuntos aleatórios ou a mente fica completamente vazia. Estou num momento assim. Pensando tudo e nada ao mesmo tempo. Parece que a mente está fazendo uma faxina, separando coisas, jogando fora algumas e guardando outras tantas. Nessas horas o negócio é ficar quieto, na minha. Estou lendo caio fernando abreu. Já me basta neste momento.

(JCF)