WEEKEND

Na Batucada da Vida

Tom Jobim & Elis Regina

HOJE, SEXTA

Foto: Jo Capusso

ULTRALIGHT

Texto: Jarbas Capusso Filho
Direção: Tatiana Daud
Dramaturgue: Otavio Martins
Elenco: Edi Fonseca e Zeza Mota
Cenografia, figurinos e adereços: Flavia Garrafa
Concepção de luz: Pedro Garrafa
Trilha Sonora original e sonoplastia: Diego Sanchez Trindade

Teatrix— http://www.teatrix.com.br/
Rua Peixoto Gomide, 1066 — Jd. Paulista/SP — Tel: (11) 3285-0939
Ingressos: R$ 30,00 — Duração: 60 min — Gênero: Drama — Censura: 14 anos
Temporada: sextas-feiras — às 21h30

(JCF)

10/10/2008 - 09h40

Pedro Cardoso faz manifesto contra nudez de atores 

No elenco de "Todo Mundo Tem Problemas Sexuais", de Domingos de Oliveira, o ator Pedro Cardoso aproveitou a primeira sessão do filme, anteontem, no Festival do Rio, para fazer um discurso antinudez no cinema e na TV.

Ayrton Vignola/Folha Imagem

Ator Pedro Cardoso não gostou da cena de nudez feita por sua namorada e fez manifesto

O ator disse que, nas mãos das "empresas que exploram a comunicação em massa", a nudez, que fora "uma conquista contra excessos da repressão à vida sexual", tornou-se "apenas um modo de atrair público".

Leia na íntegra, aqui!

(JCF)

DEFUNTOS DE ESTIVA NÃO DANÇAM

Ele se acostumou com o cheiro das flores

Com o chiado do velho rádio fora de sintonia

                     a brisa fria os círios

                             e com o choro dos mortos

                                na entrada, na varanda

Às noites ficavam como na sala de espera do dentista

Todos os desencarnados esperando com suas senhas à mão

E a musica ambiente era uma espécie de ray coniff gultural

                                            de compaixão

Eram mortos de estiva, com cheiro de mar e solidão

Não havia dança na sala pois todos estavam defuntos

E, como todos nós sabemos, defuntos não dançam

Eles só observam e choram

Com esse sinistro silêncio dos vivos

(JCF)

RC

Eu Sou Terrível

SATYRIANAS

Noutro dia, num churras na casa do Pierre e da Luana, trombei com o meu Brother, o Batata. Ele falou do trampo que ele vem fazendo com a rapaziada no Restaurante Mamarana. E ele perguntou se eu não queria escrever um texto pra fazer lá. Topei na hora e comecei a escrever uma comédia. Mas, no meio do caminho, surgiu uma idéia prum drama: ESTOU PREPARADO, JOE! Que a gente vai apresentar no  DramaMix, das Satyrianas, este ano. Olha a formação da quadrilha: Walter Batata Figueiredo, Celso Melez e, assinando o BO, Nelsinho Peres. Rápido, que só vendo, abracei a trilha.

Em tempo: tô terminando a comédia, Batata!

(JCF)

A MINHA IRMÃ AVISA

 

Essa parada que a minha irmã faz é bem legal. É uma espécie de mutirão fotográfico. Ela contrata um maquiador e o estúdio fica aberto o dia todo pra quem quiser ter um material fotográfico ou renovar o seu. O preço, nesse esquema, me parece, fica mais baixo.

 

No dia 12 de outubro (domingo) o estúdio estará aberto para fotos de atores.  Se você quiser fazer um book, ou apenas atualizar seu material entre em contato.

 

 

www.fotolog.terra.com.br/jocapusso

 

Jo Capusso

Escrito por Jarbas às 10h31

Anos atrás, quando assistia um filme (Operação França ou Cristiane F.) ou lia algo à respeito da heroína, ficava um tanto assustado. Todos sabemos o quanto essa droga é devastadora. Com poucas doses, um sujeito já fica completamente dependente dela. E por mais uma dose, é capaz de qualquer coisa. Qualquer coisa mesmo! Tipo vender a mãe... esquartejada. Exagero? Nem um pouco. Mas como ela sempre foi mais consumida na Europa e EUA, esta realidade estava um tanto distante de nós. Mas, aí, os malas, sempre dispostos à abrir novos nichos de consumo de drogas, inventaram o crack. E foi e, está sendo, pior que as sete pragas do Egito. Em poucos anos de consumo, no Brasil, já temos legiões de zumbis-mirins vagando pelas ruas, com seus dedos necrosados e os cérebros completamente destruídos antes de completarem 10 anos de idade. Coisa do tipo meninas de 11, 12 anos pagando um boquete para estranhos nas ruas (coisas que só víamos em filmes com locação no Bronx ou no Harlen) em troca de mais uma pedra, já faz parte do cotidiano de São Paulo, há muitos anos. Já temos, inclusive, a nossa Amsterdã: a cracolândia. Esta semana, liguei para um amigo pra falar de um outro assunto com ele. O diálogo foi este:

- Alô, quem é?!

- Sou eu, o Jarbas.

- SURPRESO Jarbas?! Quem falou pra você me ligar?!

- Ninguém. Por quê?

- Porque eu estou com o meu filho aqui no carro. Ele tá querendo se jogar do carro! Fugiu da clinica e quer fumar crack de qualquer jeito. Eu tô desesperado! Não sei o que faço! Foi por deus você me ligou.

O Filho desse meu amigo tem 28 anos e já conta com mais de trinta internações por causa do crack. Ele gastou todas as suas economias e se endividou pra tentar ajudar o filho. Conversei bastante e, durante a conversa, podia ouvir os gritos do seu filho, desesperado pela abstinência da droga. Ele tem uns cinqüenta anos, já bem grisalho, um homem formal, quase sisudo. Ele não agüenta e começa a chorar ao telefone. Mal consegue pronunciar as palavras. Sinto o seu desespero, sua tristeza e solidão. Num determinado momento ele diz, com uma voz que parece ter saído das profundezas do inferno:

- Jarbas, tem que ter uma saída! Tem que ter!

Eu, do outro lado tentava, a todo custo, achar alguma coisa pra falar pra esse meu amigo. Algo que aliviasse a sua dor, nem que fosse só por algumas horas, minutos. Mas não achei. Porque não há. É o tipo de dor intransferível. Tatuada. Porque em casos como este, muitas vezes, não há saída. E nunca haverá.

(JCF)

Replay

DO MALES, O MENOR

Dênis entrou no boteco, na Rua do Triunfo. Já era umas onze da noite. O balconista, sujeito atarracado e de péssimo humor desde que nasceu, tava com um avental vermelho todo ensebado. Lavava uns copos bem mal lavados e os jogava na bandeja ainda com espuma e gordura. Na estufa de salgados uma bandeja onde uma lingüiça mal encarada boiava num liquido de cor amarelado e com nata de dias. Tocava uma música, um forró ou coisa que o valha. Dênis pediu um uísque com gelo. O cara do balcão disse que não tinha nem uísque e nem gelo. Sem olhar pra ele. Ele, então, depois de olhar inutilmente para a prateleira de bebidas em busca de algo melhor, pediu uma cerveja. O cara serviu com um daqueles copos mal lavados e embaçados. No fundo do bar havia um casal. O cara tava de camisa azul marinho brilhante e uma calça branca. Usava um boné. Pernas finas e barriga grande. A mulher, negra e bem gorda, usava uma frente única roxa e uma calça amarela, de elanca. Deixando uns vinte quilos de barriga e pelanca pra fora. Dava pra ver os pelos grudados no suor debaixo dos seus enormes braços. Seu perfume doce e barato impregnara o bar. A mulher enfiava a língua na boca do cara com gosto e muita baba. Eles tomavam rabo de galo e comiam a irmã gêmea daquela lingüiça mal encarada da vitrine. Ele pensou em sair mas já era tarde. O negócio era ficar por ali mesmo. Tinha marcado com o cara naquele bar. E pensou que nada mais fazia muita diferença. Estava meio cansado. Nos últimos meses a rotina de médicos, exames e hospitais tinha lhe roubado o pouco de energia que ainda restava. Nem ia trabalhar mais. Abandonou o escritório de engenharia que montara com o irmão. Estavam bem instalados, nos Jardins. Alameda Lorena com Augusta. Os negócios iam bem. Tinham prosperado. Chegaram a abrir uma conta no exterior. Pensava nisso enquanto uma barata saiu debaixo da estufa e desceu o balcão. Sem pressa e sem medo. Quando ela chegou no chão ele à esmagou bem devagar e com prazer. Quando levantou o pé, ela ainda mexia uma das patas e as antenas. Pisou de novo e desta vez ainda esfregou o pé, para ter certeza. Pediu mais uma cerveja e um rabo de galo. Nunca tinha tomado essa merda em toda a sua vida. Nesse instante, viu três meninos do outro lado da rua fumando crack. Um deles ascendeu o isqueiro e ficou uma porrada de tempo puxando a fumaça. Ficou impressionado com tanto fôlego. O menino começou a ter tiques nervosos e um descontrole mecânico que o assustou. Seus movimentos com os braços e tronco eram fortes e involuntários. Parecia um robô. Pensou: "Foda-se" Lembrou da primeira conversa com o seu médico. Quando soube de tudo. Da doença e do tempo que restava. Lembrou do ódio que sentiu naquele instante. Ódio daquele maldito médico. Ódio da vida e de Deus. O médico tentou consolar com uma puta conversa esdruxula e fiada de qualidade de vida. Qualidade de vida pros dias que restavam pra ele! "Filho da puta" Olhou pro relógio. Já era quase meia noite. Ele já deveria ter chegado. Disseram que esse cara era bom. Que podia ficar tranqüilo que o cara não falhava. Que ia resolver a parada. O dinheiro estava no bolso. Vinte mil reais. Tudo em notas de cem estalando de novas. Quando estava terminando de tomar a cerveja um cara entrou no bar. Era magro, olhos claros e fundos. Vestia calças e jaqueta jeans e usava um tênis da moda. Aparentava ter uns quarenta e poucos anos. Semblante sério e fechado. No pescoço dava pra ver várias guias de candomblé. A maioria vermelha e preta. Era o Preguinho, com certeza. Chegou perto e perguntou da grana. Dênis entregou o envelope. O cara das guias deu uma conferida rapida com os dedos e sem tirar as notas do envelope. Discretamente. Como tinha de ser. Pediu que Dênis fosse pro banheiro. Dênis, muito nervoso, deu mais um gole no rabo de galo e foi caminhando para o fundo do boteco. Parou. Voltou e pediu mais um. O sujeito atarracado do balcão serviu. Dênis tomou num gole só e saiu. Viu uma portinha toda descascada pela umidade e urina e entrou. Havia uma privada encardida de mijo e bosta e o lugar fedia muito. Ficou lá, pensando se estava fazendo a coisa certa. Mas não havia outra saída. Se não fizesse algo seria pior. Baixou a tampa e sentou na privada. Depois de alguns instante o cara das guias entrou e trancou a porta com um trinco vagabundo que tinha por dentro. Não disse nada. Das costas tirou uma 765. Era niquelado e reforçado. Da cintura tirou um silenciador. O rosqueou na arma. Colocou a pistola na testa do Dênis. Dênis fechou os olhos e, com a mão direita, segurou com força no pulso do cara das guias. O pulso que segurava a arma. Pensou em rezar um pai nosso, mas desistiu. Só lembrou das palavras do médico. "É no cérebro... No máximo uns seis meses... No final, vamos ter que entrar com morfina. A dor é intensa" O cara das guias engatilhou. Dênis, com a mão esquerda, segurou firme no pulso que segurava a arma e disse: "Deus" O cara atirou. Ele tombou de lado. Não caiu no chão porque as paredes eram estreitas. O cara das guias ainda ajeitou o corpo inerte de Dênis de modo que ficasse sentado na privada. O sangue escorria por um buraco em cima do olho esquerdo dele. O cara das guias fez o sinal da cruz e disse: "Descansa em paz" Tirou o silenciador, guardou a arma nas costas e saiu. Depois de alguns instantes, uma barata, dessas gigantes, saiu de trás do cesto de lixo e subiu no sapato do Dênis. Lustroso. De cromo alemão. Comprado na sua última viagem para a Europa. As antenas daquela barata se agitavam frenéticamente.

(JCF)

Segunda-feira. O rádio-relógio desperta com Vivaldi. Só acorda com música clássica. Ajuda a controlar a ansiedade. São 7h00. O rádio-relógio está do seu lado da cama pra não acordar a Sueli, sua mulher. Ela fica muito mal humorada se for acordada tão cedo. Pra falar a verdade, ultimamente, ela anda mal humorada o tempo todo.

- Também, não pára de tomar esses merdas. Pensou

Levantou e tomou uma ducha. Fria. O dia ia ser cheio. Tinha que pegar o Francês no hotel às 8:00 hs. E o cara não atrasava nunca. É metódico.

- Bela merda! Pensou Qual o Francês que não é metódico e chato?!

Vestiu-se, passou no quarto das crianças e beijou os seus filhos. Voltou para o seu quarto. Esqueceu de tomar os florais. Estava tomando seis. Tomou, e olhou a bunda branca da Sueli descoberta. Pensou em dar uma, mas não dava tempo e, se à acordasse às 7 da matina, ela arrancava o seu pau nos dentes.

- Melhor não. Pensou

Desceu na garagem. Sua moto estava lá. Uma Kawasaki 360, importada. Ao lado, os carros da família: um Honda, da Sueli e a sua BMW. Colocou o seu capacete preto, montou na danada e saiu do seu prédio, em Higienópolis. O hotel era na Luiz Carlos Berrini. Subiu a Angélica e pegou a Rebouças. Já era 7h26, ia chegar na marca do pênalti. Tinha que pegar o gringo, ir para a aula de yoga, almoçar, pegar as crianças na escola e, ainda, tinha a porra de “encontro de casais”

- Só me faltava essa! Falou

A terapia de casal não estava ajudando muito. O casamento estava fazendo água a algum tempo. O pior, é que ela veio com uma maldita idéia de fazer “Encontro de casais com Cristo”. Desde que começou a trabalhar com esse “pool” de empresários, há cinco anos, sua situação financeira tinha melhorado muito. Mas o casamento degringolou.

 - A Sueli tem é que parar de tomar esses hipofagins. Isso que ta deixando ela louca. Mania de achar que ta gorda!

Desceu a Rebouças e pegou a Marginal Pinheiro. O dia estava ensolarado e ele estava todo de preto. De moto, só andava assim. De preto. Era supersticioso. Sua mulher dizia que ele era cheio de manias. Ultimamente, com o volume de trabalho, seu estresse vinha aumentando. Sentia suores à noite, taquicardia. Um amigo do tênis disse que poderia ser síndrome do pânico.

Os seus cliente disseram que o Francês estava atrapalhando os negócios deles no Mato Grosso. Eles investiram muito dinheiro em plantações de soja. Transgênica. O Francês, é membro do Greenpeace, estava embolando o meio de campo. Pegou a alça da ponte dos bandeirantes. Já era 7:49 hs. Tinha que acelerar ou chegaria atrasado. O cara era metódico! Lembrou que tinha que ligar pro cara da franquia. Vinha pesquisando algumas. Está pensando em pegar suas economias e mudar de ramo. Pensou no boticário’s, amor aos pedaços. Mas estava de olho mesmo era uma do mac donald’s. O investimento era alto, uns 500 mil, fora o prédio, mas o retorno é certo. Se pegar as economias e vender a casa em Ubatuba, já dá. Pela primeira vez no dia, deu um sorriso.  Entrou na Berrini. O hotel era o Mofarrej. É quase lá na ponta. Acelerou.

- É isso aí. Monto um mac donalds e só fico coçando o saco e dando esporro o dia todo! Riu muito.

Avistou o hotel. O carro do gringo já está saindo.

- Em cima da hora! Mais um pouco ia perder a porra do Francês! Pensou.

Acelerou e conseguiu emparelhar ao lado do passageiro. O Francês estava sentado ao lado do motorista – um negão alto e de ray-ban espelhado. Quando estava ao lado do carro as únicas palavras que conhecia em francês:

- Bon jour, Pierre!

Falando isso sacou uma Luguer 9 mm com cabo de madre perola. Seu xodó. Só trabalha com ela. Nunca o tinha deixado na mão. O Francês, sorrindo, olhou para ver quem o chamava. Ele apertou o gatilho duas vezes. Um dos tiros pegou no pescoço, o outro, na testa. Nunca dava três ou cinco. Sempre parava nos pares. Ou dava dois ou quatro. Senão, dava zica.  Como só falaram pra pegar o Francês, resolveu deixar o negão em paz. Acelerou e saiu costurando em meio aos carros. Está com pressa. Ainda tem yôga, depois almoçar, pegar as crianças e... encontro de casais com cristo. Enquanto guardava a pistola no blusão preto, pensou.

- O problema da Sueli é o hipofagin! Por que ela não usa florais??!! Resmungou

(JCF)

LEITURAS, DEBATES E O TEMPO

Ontem aconteceu a leitura do meu mais recente texto: Cavalos Nunca Choram Na Hora Do Adeus. Com a brilhante direção da Fernanda D’umbra e a participação danada de competente dos ator Eduardo Estrela e da atriz Flávia Garrafa. Pois bem. A leitura foi bacana. Pelo menos foi o que eu achei.

(E antes que me esqueça, Fer, Edu e Flávia: muito obrigado! Sou um Cara privilegiado em poder contar com amigos tão talentosos como vocês defendendo o meu texto. Valeu!)

E como toda leitura dramática, na seqüência, teve um debate. Já participei de trocentas leituras publicas e, consequentemente, trocentos debates. No inicio, anos atrás, até tinha um certo entusiasmo em debater com o publico. Falar da minha experiência como autor e do ‘processo’ de criação. Participei de debates acalorados, como da leitura do meu texto: A Verdadeira História Do Astronauta, a Sua Mãe e o Carrasco. Texto que fala da tortura à época da ditadura. O tema era polemico e o publico não deixou por menos. Tentou, à qualquer custo, cobrar uma posição política etc etal. Coisa que, como autor, eu não tenho. Ponto. Se tiver que escrever um torturador em conflito, humano, apesar da sua atividade, escrevo. Se tiver que escrever sobre um cara que tem aids e trepa sem camisinha, escrevo. Dramaturgia, na minha opinião, não tem compromisso com nada. Só com o palco. Outras coisas quem deve ensinar é a família ou o estado, sei lá. Não tô aqui pra educar ou conscientizar ninguém. Bem, mas como estava dizendo, antigamente, até tinha um certo entusiasmo em falar, mas, com o tempo, esse entusiasmo foi acabando. As perguntas, na maioria das vezes, são sempre as mesmas. Como surgiu a idéia desse textos? Por que você escreveu sobre isso? O que você quer dizer sobre isso? Como é que você começou a escrever? Com o tempo, fui ficando cada vez mais curto nas respostas. Escrevo porque é uma necessidade. As idéias ficam na minha mente o tempo todo. Fico noiado de palavras. Quando digo o tempo todo, quero dizer o dia todo, todos os dias. Até sonho com novos argumentos. Por que escrevo sobre essas coisas? Porque fazem parte da minha história. São coisas que vivi ou convivi. São coisas próximas a mim. Posso até um dia escrever sobre o Superman, mas podem ter certeza que vai ser um Superman com características do meu universo. Nunca adaptei textos. Então, não sei como seria escrever sobre o universo de outro alguém. Por enquanto, vou cuidando do meu. Com o O Meu ViraLatas Só Ouve BeBop e Ultraligth, termino uma espécie de trilogia sobre o desencontro. Há muitos encontros na vida. É fato. Mas, também, há muitos e muitos desencontros. E esses, para mim, marcam e desenham muito mais uma pessoa. Um tema triste? É sim. A vida é triste? É sim. Mas tudo depende do que você vai fazer com toda a tristeza dessa vida.

CELULAR

Leitura

 Fernanda, Flávia e Edu em ação.

(JCF)

imaginava isso mesmo

moscas mortas no espelho

um buraco na parede do meu recreio

(digo meu porque dele sou o efeito)

um disparo da segunda guerra

tudo em grafitte e sereno

um projétil disparado de manha bem cedinho

detonando os velhos azulejos da cozinha

o foda mesmo

é a corrente de vento que veio com ele

                          esse meu velho medo

(JCF)

A marta dançou. O kassab vai dar o mó atropelo na tia e no sonho dela, a presidência do país. Quero dizer, já deu né? Também, nem sei o que é pior: o kassab na prefeitura ou a marta na presidência da república. É bom o Lula começar a vitaminar a dilma...

(JCF)

Será que depois da quadrilha garotinho, rosinha e cia, o Rio vai ter a moral de eleger o grande Gabeira?! Para mim, o ultimo dos moicanos. Seria, talvez, o inicio de uma nova era para a cidade, aí sim, maravilhosa!

(JCF)

O VENTO DO CASSETE, MEU!

No meu tempo, os bebuns eram mais solidários uns com os outros.