o que há de errado com as jovens vozes

                tão amareladas e decadentes

com o sereno da noite que grudava nevoa fresca nos meus                     dentes

com esta fina fatia de gente naquela mesma esquina vazia

                                                                afinal de contas

cadê aqueles olhares gordos hiperglicêmicos dos amantes e seus ódios emergentes?!

(JCF)

Joâo Gilberto

Fotografia

“...Nunca esquecerei a primeira vez que encontrei Bill Wilson. Eu estava sóbrio havia um par de meses e tão excitado, tão emocionado por conhecer pessoalmente o co-fundador que despejei em cima dele o que a minha sobriedade significava pra mim e a minha imorredoura gratidão por ele ter fundado A.A Quando fiquei sem fôlego, ele segurou a minha mão na dele e disse simplesmente: “Passe adiante”.

(Do livro “Levar Adiante”)

“...Sinto uma dívida com meu Pai, porque eu nunca lhe disse como ele foi guerreiro em sustentar a família. Não consigo pensar nisso sem que meus olhos se encham d’água”

Blog do Pierre – O Maléfico, aqui.

Só escovo os dentes por pura falta de fé e um pouco de crueldade com o meu passado.

Não sei como é a natureza das coisas e duvido que alguém saiba.

Não faço qualquer idéia.

Tento conservar às minhas próprias.

O mundo gira e por isso sempre esteve e sempre estará no mesmíssimo lugar.

Óbvio?

Nem tanto.

As vitrines continuam lotadas de gente com boas intenções.

Só esvaziam no natal.

Não apago incêndios com cheirinho da loló e/ou não bato palma pra louco dançar.

(JCF)

FACTOTUM

TRAILER

Skyline Pigeon  ( Pombo Correio) 

Elton John

 Me deixe livre

 Me deixe voar para longe

 Sobre campos verdes, árvores e montanhas

 Flores fontes e florestas

 Longe de casa, muito além das linhas do horizonte

 Desta sala escura e solitária

 Projeta uma sombra desanimadora melancólica 

 E meus olhos são espelhos

 Do mundo lá fora

 Imaginando o caminho 

 No qual o vento pode mudar de rumo

 E estas sombras  mudam 

 De  roxo para cinza

 Como um pombo correio 

 Sonhando com o dia em que esta porta vai se abrir

 E ele poderá abrir suas asas

 E voará para longe novamente

 Voe pra longe  pombo  correio, voe

 Além dos sonhos

 que você deixou há tanto tempo para tras

 Voe pra longe  pombo  correio, voe

 De encontro aos sonhos

 que você deixou há tanto tempo para tras

 Deixe me acordar de manhã

 E sentir o cheiro de um novo dia

 Para rir e chorar, viver e morrer

 Na  luz do meu dia 

 Eu quero ouvir os sinos repicando

 Das igrejas ao longe cantando

 Mas mais que tudo ... me liberte

 Deste doloroso anel de metal

 E abra esta gaiola para o sol

 Como um pombo correio 

 Sonhando com o dia em que esta porta vai se abrir

 E ele poderá abrir suas asas

 E voará para longe novamente

 Voe pra longe  pombo  correio, voe

 De encontro aos sonhos

 que você deixou há tanto tempo para tras

 Voe pra longe  pombo  correio, voe

 Além dos sonhos

 que você deixou há tanto tempo para tras.

                                       Não adianta lamber o cinzeiro

Cuspir meia decadência meia adolescência no espelho

          Esse lance de salvar as focas é muito desespero

   O barato mesmo é cair morto bem na hora do enterro

(JCF)

Em algumas situações, não muitas, ainda bem, percebo algumas pouquíssimas pessoas muito preocupadas com o posicionamento do outro. Estou falando de gostos e opiniões. Às vezes, chega a ser emocional e pessoal. Cria-se um gueto de pensamentos e se você não partilha dele, meu medo! E é incrível como essas pessoas sofrem com opiniões contrarias às suas. Chega-se a beira de algo que poderíamos chamar de "ressentimento artístisco". Louco, né? Ficam nitidamente contrariadas e decepcionadas quando você não partilha os mesmos gostos e opiniões. É irado, o bagulho. Tenho amigos talentosos, é fato. Mas não gosto de absolutamente tudo o que eles fazem. Como também é fato que estou há anos luz de ser O cara. Sorte a minha e deles também.

(JCF)

Eu nunca vou esquecer o dia que o velho Jonas foi embora. Da janela, ele olhava a chuva e tocava gaita. No chão, uma mochila velha, com toda a vida dele. Uma calça, cueca, meias de lã furadas, uma camiseta, um cantil fedendo a vinho seco, on the road e uma foto velha dos seus filhos, ainda jovens e vivos. Jonas nunca esperou nada da vida ou da estrada. Ele sempre soube que o destino era só um fim. E um fim pode ser em qualquer lugar. Colocou a mochila no ombro, guardou a gaita no bolso, limpou a boca com as costas da mão direita e saiu. Não disse adeus e não olhou para trás. Não sentia nada nessas horas. Imagino que só uma hereditária vontade de ir. Não levantei da poltrona e não tirei os olhos de uma tela que uma namorada pintou em amsterdam. Era a imagem de um homem vestido de com um sobretudo preto e chapéu, jogando um violino do alto de uma ponte em forma de arco. Me divertia pensando que aquele violino poderia ser um stradivarius e o homem, o fantasma recaído de sid vicius. Ouvi o apito da chaleira, vindo da cozinha. Aquele som parecia a sirene duma prisão de segurança máxima, tipo sing-sing. Num ato falho, olhei para os meus tornozelos. Foi um alivio constatar que não havia corrente alguma. Às serrei ainda moleque. Com um Bukowski que do velho Jonas me deu.

(JCF)