HaiQuase

 toda tarde

   solitária e vadia

tem a trilha sonora

  duma serralheria

(JCF)

um natal enfeitado com risos baixos

                        mordaças e cadeiras de rodas

                                   todas as folhas caladas e contadas

                                                           uma à uma

                                      diariamente em silêncio de missa

esse é o controle do deus descrente

é o que ele faz nascer em (quase) todo salgueiro à beira do córrego:

               (fora a desconfiança e assombrações na vesícula)

crianças inadequadas e oxigenadas  

                                                   com creolina e acido úrico

                                              à procura de medo e oxigênio

                                 para sobreviverem ao inferno dos dias

(JCF)

Hoje, quem deu uma força na ladeira, foi o Black Sabbath.

Paranoid.

(JCF)

FÉ

- O que você sente?

- Tédio nos dias pares e raiva nos dias de melancolia e desobediência.

- Sei... e você queria o quê?

- Não sei. Talvez um câncer bem no inicio da linha do horizonte.. Quem sabe um pouco menos de azia e um american express na gaveta do criado mudo, ao lado do 38.

- Você é um homem de pouca fé.

- Pouco caráter, você quis dizer, não é...? Mesmo assim me dói as juntas quando eu rezo. E ainda sinto calafrios com os meus pensamentos...

- Ah! E fotofobia no escuro, com essa pouca fé aí que você falou!

(JCF)

OUVINDO SILÊNCIOS

Quando eu tinha a idade do ki-chute, das bolinhas de gude e dos buracos de fechadura, conheci um garoto que havia mudado à pouco tempo pro bairro. Falava pouco e sempre estava olhando pro fundo da quadra, além da cerca de bambú que cercava o lugar. Ele olhava pra longe. Bem longe dali. Ele tinha um par de luvas de goleiro, daquelas caras, oficial, de futebol de salão, que impressionava toda a garotada que era de uma pobreza franciscana. Ele aparecia muito de vez em quando pra jogar umas peladas com a gente, numa quadra lá na rua guiará, na pompéia. Acho que o nome do cara era Davi. Ele só pegava no gol. O Davi não podia correr, se cansar muito. Ele, que não passava dos dez anos, no inicio dos anos 70, tinha feito uma cirurgia no coração que, pra àquela época, era a mesma coisa de ter ido à lua. Nos dias de muito sol, ele tirava a camisa e dava pra ver aquela descomunal cicatriz no peito. Uma avenidona que ia do pescoço até o umbigo. Tipo costura dupla mesmo. Roxa. Lembro que eu ficava impressionado, não com a cicatriz, mas pelo fato de terem aberto o peito daquele garoto e mexido no coração dele. Toda vez que o via, me dava a impressão de que a morte o acompanhava. E eu sabia que ele tinha a mesma impressão dele próprio. Via no seu olhar. Quase nunca sorria. Tinha o olhar de um velho à espera do fim. Ele sabia que na próxima semana podia não estar mais ali com a gente, sem camisa, pegando no gol. Ele sabia. Foi nessa época e com esse garoto que conheci o silêncio ensurdecedor que o Nelson Rodrigues tanto falou (já escrevi sobre isso aqui). As nossas poucas e curtas conversas eram entrecortadas por grandes pausas. Grandes silêncios. Muitas vezes o flagrava olhando para algum lugar bem distante dali. Era como se ele tentasse adivinhar um caminho, um lugar desconhecido.  Às vezes, aquelas pausas, chegavam à ser perturbadoras. Mas a minha curiosidade sempre foi maior que o meu medo. O que me instigava não era as conversas, as palavras e nem as luvas caras dele. O que cutucava a minha curiosidade no fígado, com a ponta de um arpão em brasa, era as pausas.

Os silêncios.

Eu não entendia nada de cirurgias cardíacas, transplantes, esses troços todos.

Mas já entendia de morte.

Uma tarde eu cheguei na quadra pra jogar e não tinha ninguém. O seu Gustavo, um homem negro e coxo, de uns setenta anos, zelador da quadra, foi logo falando, assim que me viu:

- Aquele garoto, o da cicatriz, morreu ontem à noite. O enterro dele vai ser agora à tarde...

Lembro que sentei na beira da quadra, perto do escanteio. Era uma tarde de sol e a quadra estava deserta. Peguei um graveto de bambu no chão, olhei pro gol e tentei lembrar como era o rosto daquele garoto.  Eu riscava o chão com o graveto, fazendo um desenho imaginário e, de vez em quando, olhava na mesma direção que ele sempre olhava. Pro fundo da quadra. Além dos bambus.

Não fiquei triste ou deprimido.

Só fiquei quieto, ouvindo aquele silêncio todo.

(JCF)