BROTHER

Agora à pouco, liguei prum amigo. Sei que ele tá atravessando um deserto. A barra tá pesada. Eu sei e ele, mais do que eu. Perguntei se podia ajudar de alguma maneira. Ele, gentleman que é, falou que tava se virando. Acho que o fundamental de uma relação entre amigos é o respeito aos princípios de cada um. Posso, muitas vezes, não concordar, mas aceito e respeito. Eu aprendi já há algum tempo: o pior erro, a pior armadilha que um sujeito pode cometer é tentar mudar o outro. Também não tenho o segredo da vida. Bem longe disso! Conter a minha própria cabeça em cima dos ombros já dá um puta trabalho. Aprendoi da pior maneira possível. Ninguém é melhor ou pior que ninguém. Vivemos e pensamos momentos diferentes, só isso. Mas é foda. Foda ver um brother que pensa pra caralho e tem um puta talento tentando achar água deserto. Torço pelo cara e, seja do jeito que for, que ele ache uma sombra, mesmo que de vez em quando, pra descansar a velha carcaça.

(JCF)

A CASA CAIU

 

Paulo Picanha de Tharso em ação

Escrito por Jarbas às 13h40

No espaço Unibanco

Led

R. abriu a caixinha, já bem amassada e tirou o blister: dois comprimidos. Já restavam dois comprimidos. Sabia que isso não daria nem até a hora do almoço. Vestiu as calças e foi pro banheiro. Lavou a cara e engoliu os dois comprimidos ali mesmo, com a água da pia. Quando jogou a cabeça para trás, afim de engolir os comprimidos, viu os mofos no teto. De relance. Como um encosto veloz. A velha sombra do mal no seu infinito banheiro sujo. Os espíritos presos às paredes, ao mofo. Assombrações mofadas. Olhou fixamente para a sua imagem no espelho e, como sempre, duvidou de si e rogou uma praga, para àquela imagem decadente. Olhou nos seus olhos e jurou compostura na hora da morte. Jurou fidelidade aos seus mártires queridos e esquartejados na noite anterior. E nas outras. Deu uma ajeitada no cabelo com as mãos e saiu. Vestiu uma camiseta branca e calçou o tênis. Percebeu o preto de sujeira do cadarço. Percebeu o preto de sujeira de algum lugar que ainda estava por passar naquele dia. Alguma rua abjeta apertada e com feira ou alguns pensamentos sujos e isolados do resto da vida dos outros. Não fazia parte. Nunca fez. Algum bar preto de sujeira. Não estava fácil comprar comprimidos, sabia que ia andar muito de farmácia em farmácia. De loucura em loucura. Já conhecia todas e todas o conheciam. Era sempre a mesma sensação de abandono sem os comprimidos. Uma sensação de internação num hospital publico. Esquecido n’algum canto do prédio. N’algum porão com uma maca curtida pela ferrugem e o abandono na hora da doença junto de alguma enfermeira depressiva e tesa. R. e as suas intermináveis avenidas e angustias matutinas. Angustias de passagem no play groud. Angustias de areia de mar revolto. De céu cinzento. R. e as suas intermináveis caminhadas. Só quando abriu a porta é que percebeu a chuva e a primeira poça d’agua, mas não sabia que dia da semana era. Se deu conta que não saia de casa há dias. Há varias encarnações. Suas digitais estavam impressas no chão do seu quarto. Por toda a casa. Suas digitais estavam impressas no inferno de dentro. No céu da boca. Se deu conta que ainda estava vivo e não sabia como era possível uma coisa dessas. Se deu conta do tamanho do mundo e da sua distancia de tudo. Era como se quando abrisse a boca, falasse numa língua completamente diferente das outras pessoas. Esse pensamento lhe trouxe uma espécie de conforto. E pisou na segunda possa e viu o seu cadarço um pouco mais preto que naquele instante lá atrás. Alguns momentos a menos em sua vida. Alguns pensamentos a mais pra nada. Nunca foi pra coisa alguma. Toda vez que caminhava, e passou a vida fazendo isso, sua cabeça se transformava num turbilhão, num emaranhado de coisas, animais, aflições, gritos, feridas, lembranças de infância e arquipélagos fantasmas, povoados por personagens bíblicos de porre. Sua mente se transformava num covil de lobos cegos e raivosos, num coral fétido em algum lugar nas profundezas do mar morto. Era assim toda vez que caminhava. Pensou varias vezes na vantagem de ser um paralítico e não pensar mais, em não gastar os seus dias atrás de anfetaminas, em lembranças, em cães pulguentos perdidos e com fome, em algo que lhe desse um pouco de sentido, de paladar, de sono ou ira. R. perambulava pela cidade para gastar a vida, ocupar o seu tempo. O maldito tempo que deus lhe deu como castigo. Perambular a vida. Ou o que se aproximava disso. Precisava achar uma farmácia e um blister com dez comprimidos. Olhou pro cadarço. Um pouco mais preto de sujeira.

(JCF)

Baile dos Enforcados
(fragmento)

Dançam, dançam os paladinos,

Os magros paladinos do diabo,

Os esqueletos dos Saladinos.

(Arthur Rimbaud)

Bob Dylan

Hurricane

"Palavras são solidão."

(Trópico de Câncer – Henry Miller)

É LINDO SER FEIO E/OU COMO PINTO NO LIXO

O Brasil é pródigo em exportar miséria e violência. Desde sempre. De Lucio Flávio – O Passageiro da Agonia à Cidade de Deus ou Bope. É o que vende lá fora. Além, do romero brito e dos travestis na Europa. Das visitas turísticas dos gringos às favelas no Rio, para conferirem in loco como vivem os primitivos do pedaço, à central da periferia, da cegina casé, (globo).  Lá fora, todo mundo fica sensibilizado com histórias como a do seu jorge que, apesar de não cantar, não compor, não atuar, mas ter um sete um comovente de menino de rua que passou fome blábláblá e que a mídia compra, cultua e vende fácil. O povão, bem, o povão embarca no sete um. Aliás, seu jorge e ana carolina (outra revelação da mpb) fizeram um dos discos mais bregas que se tem notícia desde jane e herondy. Se fosse o zeze di camargo, a turba do bom gosto tinha pegado em tochas e invadido o castelo. O Brasil sempre foi o pais do arremedo. Da gambearra. Onde tudo é provisório. De impostos às escolas de lata. De favelas aos cingapuras, as favelas verticais. Aqui, caras como o maníaco do parque ou o leonardo pareja, viram ídolos, num país quase sem nenhuma referencia. Olha só o caso do ryan grace. O cara saiu noiado na rua, depois de uma noitada de pó e crack, armado com um punhal, roubou carros e quase foi linchado pelos moto-boys. Ele poderia ter esfaqueado alguém (como já o fez) Ter matado, mas, já estão tratando o caso como se ele fosse a vitima. Um caso isolado? Pontual? Acho que não. Pela regina casé e a rede globo, o Brasil inteirinho estaria dançando funk, ao som de um proibidão, antes das refeições, enquanto os pedófilos continuam aterrizando em terras tupiniquins para comerem as nossas crianças no de jejum. Já que não conseguimos erradicar a miséria e nem controlar a violência, nós à cultuamos. E transformamos os seus personagens em referencias culturais. E damos loas à mais-nova-forma-de-expressão-que-vem-de-lá, sacou? Não conseguimos criar algo realmente nosso, culturalmente, além do samba e nos refestelamos com o que temos. Nada. Dizem que uma das qualidades do brasileiro é a sua facilidade em se adaptar às adversidades. Pois eu digo que essa qualidade também é a sua maior tragédia.

(JCF)

APNÉIA

Há uma passagem nas brânquias

                                   onde ratos e punks mortos

escapam de minas esquecidas da segunda guerra

Há espaços abertos no assoalho do quarto

(Crateras lisérgicas no meu céu de marte)

Onde sapateiam fantasmas

The tom and jerry

Tudo isso no meu barco azul-buraco

Torpedeado antes da primeira infância

                                                     em antlantis

Sob o lixo histriônico e cretino

                                                    do ibirapuera

Enquanto o meu pai-amassado tomava outro porre

Dentro do carro zero e alucinava em bairros epilépticos

Ele tomava horas & horas do vinho

Eu ficava grogue juntando palavras e apnéia

(JCF)

João Gilberto

Wave