D D DRIM

o formicida

era um clássico

pras baratas

pro nelson rodrigues

e pros

suicidas nostálgicos

(JCF)

Chico Science & Nação Zumbi

Sangue de Bairro

EXU E AS MARAFAS LITERARIAS

Quando atravessei a sala com a tigela com frango e a marafa, vi o exu na biblioteca, folheando Tolstoi. O problema de alguns exus é esse, a pose. Ah, e os clássicos também. Bebem caninha tatuzinho e arrotam Guerra e Paz. Uma merda. Mas nesta fase eles ainda são inofensivos, os problemas só começam de verdade quando eles se põem à ler Henry Miller. É por isso que sempre valeu a máxima que as pombas-gira amadurecem mais rapidamente que os encostos do sexo masculino. As giras sempre são mais pé no chão. E se preocupam com a camisinha e fazem poupança. Muitos não deixam seus exus subirem no sofá ou circularem pela sala. Eles viciam fácil, fácil. Mas sempre tem um que a gente gosta mais, não é? Além disso, essa história de que exu pode fazer mau às pessoas, é uma grande balela. Podem, se muito, citarem Paulo Francis às quatro da manhã. Antes de sair sempre confiro o despacho do meu. Senão, ele passa a noite arranhando a porta.  E ninguém consegue dormir. Afinal de contas, o exu é o melhor amigo do homem. Não é?

(JCF)

OBITUÁRIO DE NATAL

Às vezes eu ligo.

Pro numero antigo.

De um mundo esquecido.

Que não existe mais.

Pro elo perdido.

Só pra ouvir os velhos blues, ruídos e latidos.

Para ouvir os gritos e os cantos do abismo.

Eles.

Os sons.

Não existem mais.

Só viajam no tempo.

Como a luz das estrelas.

Como notas de falecimento.

São vozes de esquecimento.

Da nave fantasma de orfeu.

Ligo pra sentir os odores do antes no centro.

O cheiro do café e da vertigem.

O cheiro de sangue nas calçadas molhadas.

Ligo pra ver os cochos.

Os ossos.

E os sonhos.

Dos cavalos mortos na esquina.

Para ver, as vezes, o sol do meio dia.

As ruínas do dia à dia daquele meu quintal.

E dos natais.

Ligo pra saber que não sou mais.

(JCF)

Easy Rider - Roadhouse Blues

By Ivan Jerônimo

DORMONID

O sono é como o toureiro ferido na arena. O sangue que aos poucos sai do abdômen ferido e mancha a areia. É a certeza da morte dali a alguns instantes e o publico num silêncio de funeral. É como a alma, marcada por tiros e navalhadas. A alma de alguns (só de alguns) é como o corpo do malandro. Ou como o toldo de um circo mambembe. Com milhares de retalhos de todas as cores. E cada retalho ou cicatriz, uma morte. Uma parte necrosada da alma. O relógio, na cabeceira da cama, é o meu carrasco digital: 4:17. Sou prisioneiro no Alabama quebrando pedras acorrentado à milhares de outros eu. Lembro dos amigos dormindo. Cada um com o seu pesadelo e as suas almas suturadas em prontos socorros municipais por médicos insones e esfomeados. Penso na possibilidade de colocarmos todos os nossos horrores notívagos em rede. À correntes. Às nossas. Juntarmos os nossos sonos, correntes e pesadelos na mesma cela fria, na assombrada e aconchegante alcatraz. E tentarmos, assim, uma fuga. Escalando as nossas muralhas e atravessando os nossos umbrais.

(JCF)