Jet Chicken Only

Quanto mais os frangos giram nesta máquina, mais cresce em mim a sensação de que algo muito ruim vai acontecer. Fato. Nada com os frangos. Esses, já estão fodidos. Fato. Mas é como se alguém fosse virar a esquina com a cintura cheia de explosivos. Como se um grande massacre fosse acontecer em segundos, diante do boteco. Estranho, estranho. Ando nas ruas esperando os prédios ruírem, um à um, pulverizados da raiva coletiva das meninas que borraram as unhas na manicura. A tragédia das tragédias. Ninguém quer saber de tsunamis ou furacões nos EUA. As pessoas querem os crimes aqui, na rua de baixo, em frente a feira de sábado, na garagem de casa. Onde dá pra fazer umas pipocas, no microondas. Há um ódio a ser pulverizado em todos os lares. Ah, se há! Muito. É disso que o povo vive. De ódio. Ódio, molho de tomate e crediário nas casas bahia. E a sensação de tragédia cresce desde o dia do nascimento. A sensação de ruína total passa de pai para filho, que nem frieira. Que nem divida. Que nem câncer. Quer melhor herança do que a sensação diária que daqui a dois minutos tu vai se fuder? Só estão salvos dessa sensação os alienados do iguatemi, os vendedores de carnês e o carlinhos brown. Haja senso comum! Haja. No que me diz respeito, agradeço não estar, por enquanto, no lugar dos frangos. Deus me deu uma cuctharra, manja? Me deu alguns anos pra pensar no que está prestes a acontecer com a vida. Adivinhar o horizonte que se apresenta pra anta aqui. Sádico? É bem provável. Se eu tenho fé? Tenho, lógico que tenho. Tenho fé que tudo vai ser muito rápido. Como a guilhotinada mo revolucionário pescoço de Robespierre ou o pipoco certeiro de Lee Harvey Oswald na testa do galinha do John Fitzgerald Kennedy. Nessa fita, quem se divertiu com os miolos voando, foi o fantasminha legal da marilin monroe. É isso. Não fizeram bolo. Não há telegrama falado. Nem autopsia. Nem ponche. E nem cú doce. Tudo deverá caber num envelope pardo pro coisa ruim. Ele sim, se diverte a beça com toda a generosidade, solidariedade, caridade, voluntariado e essa imensa puta boa vontade das pessoas bacana-pacas. Ele rola no chão de tanto rir com os pensamentos elevados das pessoas que distribuem sopa embaixo do viaduto, com a boa vontade dos padres com os garotinhos, com a onu jogando pára-quedas lotados de barrinhas de cereais na etiópia - enquanto os negões se esquartejam a quase três décadas – e com os artistas preocupados com a mensagem correta, engajada, não é? Hitler tinha a melhor das intenções. Podem apostar. Não tem como. Quanto mais esses frangos giram nesta máquina, mais esta sensação de que alguma coisa de muito ruim está por acontecer. Fato.

(JCF)

14/11/2007 - 09h46

Frank Aguiar é cotado para substituir Gil no Ministério da Cultura, diz Mônica Bergamo

da Folha Online

Frank Aguiar pode substituir Gilberto Gil no Ministério da Cultura, informa a colunista Mônica Bergamo na edição da Folha de S.Paulo de hoje (conteúdo exclusivo para assinantes da Folha e do UOL).

As especulações de que o cantor e deputado federal pudesse assumir o cargo surgiram de uma conversa entre produtores de teatro em São Paulo, após Frank se reunir com o presidente Lula.

"Somos amigos desde os tempos de São Bernardo, estivemos juntos discutindo o Plano Nacional de Cultura, do qual sou relator. Depois de aprovarmos o plano, essa possibilidade [de assumir o Ministério] até seria viável", afirmou Frank à coluna.

Apesar dos rumores, o deputado negou que tenha sido sondado por Lula para suceder Gil. "Quero curtir o meu mandato e cumpri-lo até o fim".

BALANÇO

Essa quem me contou foi o Celso Freitas, marido da Zeza Mota. O caso se passou em Tambaú-SP, cidade natal do Celso. Parece que a cidade, no áureos tempos, tinha uma forte tradição de suicídios. Mais precisamente por enforcamento. De vez em quando, um sem-esperança, amarrava uma boa corda num galho forte e se jogava, destroncando o interiorano pescoço. Numa loja de ferragem da cidade, tinha um cara, o seu João, que já tinha vendido corda pra mais de sete caras se esticarem. Bem, numa manhã, apareceu um sujeito na loja e pediu um metro e meio de corda. O seu João, na certeza que o sujeito precisa da corda prum trampo qualquer, resolveu fazer uma piada com os suicídios na cidade e disse:

- Olha, um metro e meio não dá tranco o suficiente, melhor levar dois e meio.

O sujeito se calou, surpreso com a piada. Depois de alguns instantes de introspecção, mandou:

- Então, tá. Me dá dois e meio...

(JCF)

Não adianta.

Não há mais um fio de esperança.

Não há cristo ou capanga.

Santo ou demônio.

Que atravesse a sala.

De canto à canto.

Sem chamuscar a bunda.

Sem pedir fiado.

Sem incendiar a estante.

Sem rezar errante.

Porque de agora em diante.

O telefone está mudo.

A geladeira quente.

Os óculos sujos.

O pensamento turvo.

A saliva seca.

A mão na fossa.

Agora.

Acabou a graça.

O tempo.

O crédito.

O argumento.

As solas.

O blues.

As chances.

O encanto.

O vinho.

A fé.

De agora em diante.

Solte o manche.

Porque.

A sua alma range.

Suas correntes arrastam.

Seus fantasmas cantam.

E as mães de ontem lamentam sobre os teus círios, em prantos.

(JCF)

Insonia, mofos e afins

Eu morava na treze de maio e o meu teto era com forro de madeira. Casa antiga. No 124, ao lado do recém inaugurado piu-piu. Era um tempo de insônia, dos beats e dos franceses. E havia a insônia. Muita insônia. Não importava o dia da semana, sempre acordava por volta das três da matina e ficava olhando pro teto. Sempre havia uma musica do vizinho. Quase sempre a mesma musica irritante. Me vestia e saia. Andava até a praça joão mendes. Só havia os garis recolhendo o lixo e um bêbado aqui, outro lá. E a garoa. Tomava um café numa birosca que nunca fechava, quase esquina com a avenida liberdade, acendia um cigarro e entrava num bilharzão, ali, na joão mendes. Era freqüentado pela mais fina flor da marginalidade de são paulo. Eu sentava perto do balcão e ficava assistindo as partidas. Nunca jogava. A minha mente não parava. Havia uma janela bem grande e eu via a noite, lá fora e tentava, inutilmente, saber o que estava acontecendo. Fumava um, dois cigarros e saia. Nunca falei com ninguém. Nunca falaram comigo. Mas todos me conheciam. E sabia que não consiguiria. A mente não parava. Entrava em casa. Me deitava no escuro. Só a luz que passava pelas frestas da janela antiga. E a musica irritante. E olhava. E o teto estava lá. Era o meu céu. Conhecia todas as machas, mofos e rachaduras. Eram as minhas estrelas.

(JCF)

anos atrás eu lia muita

bula de remédio

buk e asterix

mas também gostava

de ler lodo, refugo

e misturar

vodka com mandrix

(JCF)

Antes do tiro

Ainda liguei

Sua voz

Persuasiva

Sexy & cínica

S u s s u r r o u

Atira amor

(JCF)

“Sou um artista assalariado, obrigado a interpretar toda noite uma farsa intelectual sob seus estúpidos narizes"

(Henry Miller)

Cazuza

O tempo não pára