Marilyn Monroe by Andy Warhol

Luiz Melodia 

Estácio, Holly Estácio 

Se alguém quer matar-me de amor

Que me mate no Estácio

Bem no compasso, bem junto ao passo

Do passista da escola de samba

Do Largo do Estácio

O Estácio acalma o sentido dos erros que eu faço

Trago não traço, faço não caço

O amor da morena maldita do Largo do Estácio

Fico manso, amanso a dor

Holliday é um dia de paz

Solto o ódio, mato o amor

Holliday eu já não penso mais

“A porta do inferno só tem trinco do lado de fora”

(Anônimo)

O ESTRANHO MUNDO DE BOB

Quando Bob tinha 14 anos, conheceu  monga – a mulher macaco. À conheceu num parquinho que ficou um tempo no campo dos bois perto da bocha, no bairro da moóca. Ficou impressionado com aquela mulher símia. Depois do espetáculo, foi no seu camarim bater um papo franco e aberto sobre a ditadura militar e o papel da juventude na questão socialista. Bob estava vestido com uma us top e uma japona, que a sua mãe tinha comprado pra ele, no brás. Na época, o paraíso do proletariado mediano-baixo. Quando Bob chegou no camarim, ela ainda estava terminando de se transformar em mulher de novo. Porra, ele pensou: aquilo devia ser o mó trampo. Num minuto, mulher, noutro, macaca, mulher, macaca, mulher... Como não sabia se levava um perfume ou uma banana, Bob resolveu presenteá-la com uma foto autografada do johnny weissmuller e o livro vermelho de mao. O autografo era fajuto, claro. Nesta época, apesar de ainda ser virgem, Bob já sabia que pra comer uma mulher ou uma chimpanzé, valia qualquer negócio, inclusive, mentir ou ingressar no greenpeace. Tiveram uma noite alucinante. Ficaram de arvore em arvore até o amanhecer. Bob despertou no alto de um jequitibá de 25 metros, no parque do trianon, com ela, degustando alguns piolhos recém tirados da sua vasta cabeleira heavy metal pequeno-burguesa. Depois daquela manhã ela sumiu com aquele parquinho meia boca. A revolução não decolou e Bob não foi pra cuba. Bob começou a trabalhar no herba life e hoje vota no celso russomano. Bob nunca mais perdeu um episódio de os monkies, na tv, e passou a levar à sério tudo o que o gasparetto fala sobre outras vidas e o carma dos animais.

(JCF)

Goodfellas

CURVA DE RIO

Sentava na guia, no meio fio, às três da tarde. Um céu azul e o sol à pino. Rua deserta. A bola de capotão meio murcha. Nenhum amigo. Um graveto na mão e o conga furado. Ficava pensando na vida. Ó, que merda?! Na vida. Hoje sei que tudo entra pelo basculante da cozinha. Tudo. Abelhas, sonhos de infância, naves, familiares mortos, vizinhas enxeridas e inchadas. Vingança e alucinações e paranóias. Tudo. Inclusive raciocínios. Pensamentos que sobraram de outras pessoas fedidas embaixo do braço e volitaram sem sedex até aqui. Todas as pessoas pensam. Incrível, né? Pra cima ou pra baixo, reto ou torto, mas todas pensam. E os restos mortais desses pensamentos deglutidos em cafés, na cama, em bares, na boca de fumo, na universal, na onu, no puteiro, em papos profundos com chá na abl, vêm parar aqui, na cozinha e não no cemitério ou na funilaria ou na privada, como deveriam. O que me causa espanto enquanto frito um ovo é isso: palavras e raciocínios presos no exaustor. Grudados no azulejo branco da cozinha (não tão branco mais) Por que as pessoas colocam na cabeça, além de bonés e alucinógenos, essas crenças? É, elas crêem que pensam. Uma loucura coletiva. Um surto de oleoduto, manja? De pensar, morreu um, dois, três burros irados. Morreu verlaine, chatô e o neco, o bebum da esquina. Parei de pensar quando percebi que perdia o maior tempo pensando em como ficar grande e poder assistir filmes impróprios para menores de 18 anos. Ou o que fazer quando amanhecia o dia 26 eu descobria, abestalhado e pasmo, que não havia nada na arvore. Não havia arvore, porra! Ou o que fazer quando o meu pai chegava bêbado, falando sozinho e não conseguia enfiar a chave na fechadura e enxergava dois de mim. Ou o que fazer com a vida. Ou com a porra do estojo de lápis de cor. Ou com o pão com ovo. Ou com aquela lombra maneira que o baseado me dava enquanto eu ouvia pink floyd na garagem do vizinho. Na escola, levava esporro porque pensava demais. A professora me achava um viajandão. Oras, estava pensando um jeito de não voltar mais à aula e em como não escutar os berros anfetaminados da minha mãe pelo quintal do cortiço. Na vila sésamo tinha o “estive pensando um pensamento...” E tudo isso, pra no fim de tudo, ficar pensando na morte. Onde e quando morrer. Morrer pensando um pensamento de morte, manja? Pensando em deus. No inferno e no resto de pizza que vai ficar para trás. Ou como não consegui fazer uma peça no meio do rio tiête. Há, ainda, os grandes pensadores e intelectuais (intelectual é melhor que o cara da raspadinha?) Os caras que pensam os problemas do mundo e ganham nobel para isso. Pensam pra caralho e a fome na áfrica só aumenta. Pensam em como chegar em marte e não conseguem chegar no morro do alemão. Vejo a avenida paulista de madrugada. Tudo deserto e só sereno. Vejo o mendigo que dorme no ponto de ônibus. Um grito lá longe. Um cão revira o lixo. Uma sirene. E um vento frio que bate na cara. Pensamentos suicidas notívagos. Pensar para não parar? Pensar para amar. Pensar para não morrer? Pensar. Penso, logo, perco tempo.

(JCF)

SOBRE FECHADURAS E GATILHOS

O tempo foi passando e eu nunca mais tirei o olho daquela fechadura e o dedo do gatilho. Dizem que o jimi henrix não tirava a guitarra do pescoço nem quando ia ao banheiro. Eu não tirava o dedo do gatilho. Eu não sabia quando poderia chegar alguém sem avisar. De vez em quando ia até a cozinha e preparava um macarrão instantâneo e vodka caseira. Comprei um kit para fabricar bebidas e idéias novas. Vodka caseira e anos à sós é ótimo pra falar sozinho e raciocinar sobre o que deveria acontecer com todas as idéias que tenho. Ouço discos antigos e tento lembrar de cheiros. Cheiro de briga. De mofo. Cheiro de molho de macarrão. Cheiro de vinho licoroso. Cheiro de hospital, éter. Cheiro de círios e flores. De choro. Perfumes de mulheres, suores antigos e cheiro de carne crua temperada para o natal. Isso faz com que o tempo passe e eu não sinta suores noturnos e solidão. Não preciso recorrer a palavras cruzadas. A insanidade é algo tão familiar que não me importo nem um pouco com visões ou vozes. Rabisco as paredes com tudo o que ouço e vejo. Isso treina  a memória. Cá entre nós. Mas muita cá entre nós mesmo, é muito produtivo, sabia? Chama-se: psicografia etílica tardia. Mas o importante é não tirar o olho da fechadura e do gatilho. A pior coisa do mundo é uma visita surpresa. Alguém que aparece pensando que vai fazer a tua tarde um pouco mais feliz. Como pode? Alguém querer fazer o outro feliz. Só no cinema mesmo. Brincadeira. Noutro dia achei uma caixa de livros espíritas embaixo da cama. Li coisas sobre reencarnação e culpa. Não sei quanto tempo já se passou, quanto anos eu tenho ou quantas paredes sobraram para eu escrever. Não sei. Não sei se é dia ou noite. Só sei que é impressionante como Deus é bom nisso. Em culpa. Em criar fechaduras e gatilhos.

(JCF)

Cartola

Alvorada - 1974

Foto: Cartier Bresson

Então, bem no meio do incêndio, dos gritos e do tiroteio, ela disse algo ou eu pensei algo, não sei, até agora não sei. Mas algo de muito estranho aconteceu. Parecia aquela cena do matrix, sabe? Tudo ficou num silêncio profundo. As chamas paralisaram e as balas pararam no ar. Assim, sem mais nem menos. E a única coisa que pude ver foi o seu colar com uma medalhinha escrito amor, que eu comprei pra ela na liberdade, num dia em que a saudade me afogava.

(JCF)