ELES ESTÃO ENTRE NÓS 

Julio desembarcou na estação Vila Madalena às 8h45. Logo que saiu da estação, parou alguns instantes, logo na entrada, nas escadas.  Acendeu um cigarro e tragou sem pressa o seu hollywood, sentindo a brisa gelada daquela manha de inverno e pensou o quanto se sentia um idiota tentando parar de fumar. Parar pra quê? Só para ganhar mais alguns anos de vida? Pra quê? Deu mais duas big tragadas e sentiu todo aquele dióxido de carbono e as outras quase “três mil substancias cancerígenas” preenchendo e aquecendo o seu já emborrachado pulmão. Andou. As pessoas passavam por ele, apressadas, em direção à estação. Julio olhava o rosto de todas. Uma ou outra que, distraidamente, olhava para ele, flagravam seus olhos vermelhos e investigativos. Julio acha a espécie humana um tanto quanto primitiva e chata. Os observa como quem observa um animal de hábitos noturnos no Zôo. Conversa raríssimas vezes com alguém e tem só um amigo: Seu Antonio, um velhinho quase indigente que vende talão de zona azul perto da sua casa, na Bela Vista. O velhinho é remanescente da velha boemia do bairro. E a sua única referencia é que tinha bebido com o Adoniran Barbosa no Redondo. Julio, sabia disso por escrito, já que Seu Antonio é mudo. Julio chegou ao sobradinho cor de abóbora e com janelas e portas verde-musgo. Logo na entrada, vários peixinhos coloridos de gesso e um enorme sol sorridente e terrivelmente laranja, dava o tom bicho-grilo do lugar. Julio odeia de paixão os bicho-grilos e aqueles peixinhos lhe causavam pensamentos insanos e homicidas. A campainha era toda pintada à mão, uma pintura que lembrava inscrições rupestres. Respirou fundo, jogou a bituca no chão e pisou com a ponta do seu cuturno. Pensou um pouco em Schopenhauer e, não sabe bem o porquê, pensou também no José Fernandes, aquele antigo jurado do Silvio Santos. Tocou. Depois de alguns instantes. Verônica, a sua terapeuta, apareceu. Ela vestia uma longa saia colorida, tipo indiana, uma camiseta branca e, por cima de tudo, uma jaqueta jeans, desbotada. Pensou que ela devia ter um guarda roupa lotado de saias coloridas, camisetas brancas e jaquetas jeans desbotadas. Tinha até vontade de perguntar, mas na hora agá, pensava na bizarrice da questão e desistia. Sempre ia embora sentindo como se lhe faltasse algo na vida, assim, como um rim. Verônica estendeu a mão e sorriu aquele sorriso enorme. Um sorriso que era uma mistura de festival de águas claras com abraços em arvores e pensamentos positivos. Urgh! Pensou. Logo que entrou, o cheiro de insenso forçou a barra entre as paredes de suas narinas e misturou-se ao que restava de dióxido de carbono do hollywood da sua velha e sequelada napa. E isso, o irritava profundamente. Mais ainda que arroz encaroçado e gente comendo pipoca no cinema. Verônica soltou um sonoro bom dia, discaradamente, imitado à exaustão da ana maria braga, e trancou a porta atrás dele. Julio não disse nada e, como sabia o caminho da sala, até em braile, seguiu pelo corredor repleto de fotografias da família e castelos, (muitos castelos!) e entrou na primeira porta à esquerda, seguido por Verônica, que sorria da cabeça aos pés. No cômodo havia duas poltronas antigas de couro, bordô. Pensou: na certa, herança da vózinha querida que já deve estar há muito tempo preparando bolinhos de chuva no inferno, enquanto leva umas encoxadas no fogão pelo “coisa ruim”. Julio sentou. Verônica sentou. Um de frente para o outro. Verônica colocou seus óculos, dando-lhe assim uma aparência que, com certeza, devia ser a mesma de Dona Benta do Sitio do Pica Pau Amarelo, quando tinha aquela idade: trinta anos. Julio a encarava enquanto enfiava a unha do seu indicador no braço direito da poltrona. Ele tinha um tesão imensurável em detonar, com a sua unha, aquele braço de poltrona. De vez em quando flagrava Verônica observando sua unha em ação. Era o único momento que Verônica não sorria. E isso, para Julio, era uma vitória, incontestável. Julio a olhava nos olhos e de vez em quando tentava, mentalmente, iniciar um Pai Nosso, em latim. Mas o olhar de Verônica o desconcentrava, obvio. Julio não desistiu e depois de algumas tentativas, conseguiu rezar o pai nosso: Pater noster, Qui es in caelis, sanctificetur nomem tuum. Ele rezava e Verônica sorria. Ele rezava mais e mais rápido e Verônica escancarava ainda mais o sorriso, arreganhando aqueles dentes enjaquetados e branqueados pela Imbra. De repente, Julio lembrou de um canto gregoriano. Era como se tivesse um coral inteiro dos freis do Mosteiro de São Bento na sua mente. Foi sua salvação! Isso, lhe deu ainda mais força e coragem para afrontar aquele sorriso “levante as suas mãos setenta e recomece a andar”. Teve uma idéia: mordendo o lábio inferior e franzindo a sobrancelha, tascou a unha de uma forma selvagem e vândala no braço da poltrona, como nunca tinha feito antes. Num ato falho Verônica fechou o sorriso e distraidamente, olho para o seu indicador. Foi fatal para ela. Nesse pequeno lapso de distração de Verônica, Julio, como havia treinado há meses diante do espelho, sacou sua estaca de prata, escondida na perna esquerda e, num salto, à cravou no peito de Verônica, bem no coração e sentou novamente, sôfrego. Verônica, surpresa e com os olhos esbugalhados, ainda segurou a estaca com as duas mãos, antes de começar a derreter e virar pó, ali, na poltrona bordô da sua avozinha querida. Verônica foi derretendo, derretendo, até sobrar só um esqueleto de óculos, vestindo saia colorida, camiseta branca e jaqueta jeans por cima de tudo. Julio ainda observou aquele esqueleto por mais alguns instantes, tentando, na certa, decifrar aquele estranho e enigmático sorriso cadavérico e enjaquetado. Depois, calmamente, levantou e saiu pelo corredor. Ainda pensou em vasculhar o guarda-roupas de Verônica, mas, na hora agá, pensou na bizarrice da questão e desistiu. Já na calçada, acendeu outro hollywood e pensou em como era idiota em querer parar de fumar. Deu algumas big tragadas, observou a unha do seu indicador e pensou: vampiro é foda! Agora que aprenderam a meditar, a fazer yoga e abraçar arvores, estão mais perigosos do que nunca! Jogou a bituca no chão, pisou com a ponta do seu coturno e saiu, com aquela sensação como se lhe faltasse algo na sua vida, assim, como um rim.

 (JCF)

Não pensava em outra coisa enquanto jantava. Os anos, os velhos amigos e uma parada aqui dentro que nunca preenche. Um rio sem peixe, imenso e profundo, que nunca chega ao mar. Há algo na mente que nunca termina. Como uma adicta aranha silenciosa, tecendo algo de vida, que vai da golden gate ao quase nada. Quase. Por mais que se faça, viva ou escreva, o doente não sara. O fracasso não é só uma possibilidade do tempo. O fracasso é o diabo da mente que, despercebidamente, segura a escada.

(JCF)

Tô escrevendo um texto teatral novo. E, por conta de uma personagem, o meu mp3 só rola clássicos: Odair José, Fernando Mendes e Evaldo Braga.

(JCF)

SPH

A minha memória já não é grande coisa há tempos.

Segunda, dia 22, fiz 12 anos de idade e nem lembrei.

12 anos fazendo diferente.

Há doze anos que abri mão da minha insanidade.

A de tomar as mesmas atitudes, diariamente, esperando resultados diferentes.

Funciona!

(JCF)

Ave Lucifer

Os Mutantes

As maçãs envolvem os corpos nus
Nesse rio que corre em veias mansas, dentro de mim
Anjos e Arcanjos não pousam neste Édem infernal
E a flecha do selvagem matou mil aves no ar

Quieta, a serpente se enrola nos seus pés
É Lúcifer da floresta que tenta me abraçar

Vem amor, que um paraíso num abraço amigo,
sorrirá pra nós, sem ninguém nos ver

Prometo abrir meu amor macio, como uma flor cheia de mel
pra te embriagar, sem ninguém nos ver

Tragam uvas negras
Tragam festas e flores
Tragam corpos e dores
Tragam incensos e odores

Mas tragam Lúcifer pra mim
Em uma bandeja pra mim.

28.

Via Blog da Luana, algumas fotos (Biscoito Fino!) de Rê Forato.

My Girl e Luana Vignon

Ademir Bigode Assunção, eu e Pierre Maléfico Massato

+ de mim e + do Maléfico

Ontem foi a segunda vez que constrangi uma mulher no ônibus, em menos de uma semana. Mais uma vez, ofereci o meu lugar para uma mulher grávida... que não estava grávida. Ela, com um puta sorriso amarelo: "obrigado, não precisa não..."

(JCF)

BOM PARA HOJE!

“O Studio SP, de Alexandre Youssef, Maurizio Longobardi e Guga Stroeter, lança dia 22 de junho (segunda-feira) o projeto Studio SP Incentiva que vai apoiar uma peça ou produção de cinema por mês. A estréia (22/06) contempla o espetáculo teatral “Brutal”, com texto e direção de Mário Bortolotto. A festa conta com show da Trupe Chá de Boldo e discotecagem de Tatá Aeroplano e Tutu Moraes. A bilheteria será toda revertida para a produção. Durante a noite serão exibidos longas dos diretores Zé Eduardo Belmonte (Subterrâneos), Lírio Ferreira (Baile Perfumado), Beto Brant (Os Matadores) e Cláudio Assis (Amarelo Manga). A peça tem estréia prevista para setembro”.

Ontem assisti MILK – A Voz Da Igualdade. Filme do diretor Gus Van Sant sobre o ativista de direitos humanos gay, Harvey Milk. Na verdade, Milk foi o primeiro político assumidamente homossexual na história dos Estados Unidos, que nos anos 70, foi supervisor (o primeiro) da prefeitura de San Francisco, sendo assassinado em 1978 junto com o prefeito George Moscone. No papel principal, o grande ator, Sean Penn. E só isso já valeu a sessão dominical de dvd. É, tem atores e atrizes que são assim: valem um filme todo, roteiro, direção, edição e o escambau. Assim como Clint Eastwood. Sou fã do trampo do Sean Penn há muito tempo. Tem uns trampos do Cara, como 21 Gramas ou Sobre Meninos e Lobos, que eu acho excelentes. Milk, o filme, nem tem um puta roteiro e, na verdade, achei um filme mediano. É quase um docudrama. Mas fiquei de cara com o trampo do Sean Penn. Não só pela atuação do Cara, de excelência, mas pela surpresa de ver  Sean Penn, o Cara durão de hollywood, num papel de um gay. Bobagem salientar isso? Nem tanto. Quando fui assistir Madam Satã, com Lazaro Ramos, fiquei de cara com a disposição, ousadia e entrega do Cara. Uma disposição e entrega que, na minha opinião, só um ator em inicio de carreira (Não é regra, ok?) seria capaz de atender.  Meu comentário é preconceituoso? Lógico que é. E pelos comentários que ouço, muita gente é. Pelo menos nesse conceito cinematográfico. Ou ninguém pensa: caraio, fulano teve as manhas de beijar outro cara em cena! quando vê uma cena dessas?! Tô cansado de ouvir isso no meio teatral, até de gays! Não adianta, é inerente à moral e ao carater do ser humano. Sean Penn já é um ator consagrado há muito tempo e em hollywood. Como ator, já ganhou o direito de só fazer o que bem entender. E que nessa idade, poderia ficar, confortavelmente, dando continuidade na sua carreira de sucesso e na sua fama de durão. Mas, com Milk, mostra não ser isso o que ele quer. No filme ele ousa e surpreende. Além de compor um personagem sem clichês e afetações, mostra que é um ator de verdade. Que está em hollywood para atuar e não para festas ou outras futilidades. Sean Penn mostra em Milk que tem fibra, alma e generosidade suficientes para atuar por mais uns cem anos em qualquer papel.  A academia de artes cinematográficas dos Estados Unidos, na maioria das vezes, comete injustiças e bizarrices. Mas quando acerta... Esse Oscar de melhor ator foi merecido à beça. E olha que nem vi todos os concorrentes. Sean Penn, com certeza, foi o melhor!

(JCF)

Eu até que ponderei um tanto antes de dizer coisas absurdas e inverossímeis naquele jantar. Pensei dez vezes antes de ser inconivente e engraçado. Os talheres postos de uma forma peculiar aos esquartejadores e pervertidos gourmets afetados. A taça de cristal cheia até a boca de um liquido viçoso e sem vida. Não mata a sede. Só empurra a comida. Os espelhos na sala de jantar. Quantos espelhos! Por que tantos espelhos num jantar para pessoas que não enxergam um palmo diante do nariz? E como todos só mastigavam,  dissertei, mentalmente, sobre coisas da minha infância complexa e nada lúdica, como pensam os outros. É, os outros pensam. Pior do que pensar, decidem partilhar esses pensamentos. Então penso: a vida é assim e não tem jeito. O negócio é comer calado. Nada de olho no olho. Nada de amizade franca e desinteressada. Nada de teoremas e felicitações pela data. Nada. Tudo já foi falada há muito tempo. O pior cego é aquele que quer ver.

(JCF)

Ontem à noite fui à estreia, (Absulutamente necessário dizer) sensacional de Loki - Arnaldo Baptista. O Documentário do diretor Paulo Henrique Fontenelle (que também assina roteiro e montagem) chega em São paulo (estreia nacional) depois de uma bem-sucedida passagem no Festival do Rio e na Mostra de São Paulo 2008. Nos dois, recebeu o prêmio de público na sua categoria. Além do prêmio de melhor documentário no Festival de Miame. Para mim, o filme é, usando uma gíria dos anos 70, um verdadeiro desbunde. Paulo Fontenelle teve talento e, vá lá, sensibilidade suficiente para trazer à tona todo o mistério, genialidade, amor e loucura que envolvem essa figuraça do rock nacional e, como o filme e a própria história mostram, internacional. Arnaldo é um daqueles artistas que, frequentemente usamos chamar de visceral (Infelizmente esse termo já ter caiu na vala do lugar comum há muito tempo. Hoje qualquer artista com pinta de marginal, depressivo e um tanto quanto chorão já leva o titulo, não?) Mas o fato é que na vida de Arnaldo Batista tudo foi muito, demais. Amou muito, compôs muito e com muito talento e inspiração, enlouqueceu muito (graças a doses cavalares e continuas de LSD) e sofreu muito de amor, um caminhão. Os mutantes surgiram em plena efervescência dos festivais de mpb. Na verdade, são os responsáveis pelo encontro da mpb tradicional com a guitarra elétrica. Domingo no Parque, de Gilberto Gil, não deixa duvida alguma quanto a isso. E em pouco tempo, no final dos anos 60, já haviam transformado o rock nacional definitivamente. E, dentro da banda, o líder, o pirado e inspirado e o apaixonado, era ele: Arnaldo Baptista. O filme traz à tona alguns mistérios que envolvem a vida desse Cara, mas, para a frustração de muitos fãs (só aqueles que não conseguem dissociar a vida do artista de sua obra) não esclarece nenhum. Como, por exemplo, a saída de Rita Lee da banda e sua separação de Arnaldo - ela optou por não dar depoimento algum, mas autorizou as imagens. (Olha, na minha nada modesta opinião, nem precisava: sua presença é tão forte no filme quanto a do Arnaldo) Outro mistério: a saída do próprio Arnaldo dos Mutantes, tempos depois, fica na base do dito pelo não dito. Alguns depoimentos, como o do Liminha e do irmão, Sergio Dias, ainda hoje são pra lá de confusos e caóticos. Ou seja: até hoje ninguém entendeu porra nenhuma o que aconteceu, de verdade, naquele momento de muito sucesso, amor e LSD. A história de vida desse fundador dos Mutantes é tão fantástica que se o filme fosse ficção talvez parecesse irreal. Desde seu amor quase doentio que, pelo que vi no filme, parece durar até hoje – por Rita Lee, até seus problemas emocionais e uma tentativa de suicídio, Arnaldo coloca em suas músicas as dores e alegrias. Durante as filmagens ele pintou um de seus quadros. Dispensável dizer que o resultado final é totalmente lisérgico e psicodélico. A alma de Arnaldo Baptista. O filme toca em todas as feridas. Não há assunto proibido. É bonito, sem ser piegas. Não é condescendente com Arnaldo. É um documentário de gente grande. Já tinha passado da hora de alguém documentar a trajetória desse Cara. Loki é muito bom, muito poético, muito apaixonante e muito louco. Loki é muito tudo.

(JCF)

A (QUASE) GLOBALIZAÇÃO NO MICTÓRIO PÚBLICO

Ontem, num banheiro publico no conjunto nacional, dois homens: um na faixa dos 60 anos, brasileiro, cabelos e barba grisalhos, o outro, na faixa dos 70 anos, japonês, cabelos bandeirosamente tingidos, sem barba. Os dois lavavam as mãos, o de barba resolveu mostrar os seus dotes de poliglota e simpatia, sorrindo, começou a falar algo em japonês pro velho japa. O japa, sisudo e impávido, lavando suas mãos sem dar a menor atenção. O de barba branca continuava com o seu blábláblá nipônico. Nada. O velho japa nem olhava para os lados. O de barba branca se invocou e, com aquela irritação contida, típica da idade, mandou em português mesmo:

- ô meu amigo, você não ta entendendo o meu japonês?

O velho japa nada. O de barba branca se invocou ainda mais e tocou no ombro do velho japa:

 - ô meu amigo, o meu japonês é tão ruim assim?!

Nessas, com o toque do outro no ombro, o velho japa pareceu despertar. Assustado, pôs a mão direita espalmada ao lado do ouvido direito e curvando-se perguntou, com certo esforço e dificuldade, com aquele sotaque típico:

 - como?!

O de barba:

 - pô, eu tô aqui gastando o meu japonês e o senhor nem me deu atenção.

O velho japa:

 - como?!

O de barba não segurou mais a onda, subiu o tom de vez, sem dirfarçar mais a sua irritação:

 - o senhor é surdo, é?

O velho japa:

 - sou. Sou sim!

Dito isso, sorrindo, mostrou o ouvido direito pro de barba branca e este viu o aparelho de surdez. O de barba branca disfarçou, deu, no espelho, mais uma olhada para certifica-se se sua cara de salame mal amarrado ainda estava lá, passou a mão no cabelo e saiu, sem dizer palavra. O velho japa, ainda sorrindo, enxugou as mãos e, coçando a cabeça e resmungando baixinho, saiu:

- Homem brabo... no entendo... no entendo...

(JCF)

Disco Voador

Raul Seixas

Hoje é domingo
Missa e praia
Céu de anil
Tem sangue no jornal
Bandeiras na Avenida Zil...

Lá por detrás
Da triste linda Zona Sul
Vai tudo muito bem
Formigas que trafegam
Sem porque

E da janela desses quartos
De pensão eu com cobertor
Transquilo eu tento
Uma transmutação...

Oh! Oh! Oh! Seu Moço!
Do disco voador
Me leve com você
Pra onde você for
Oh! Oh! Oh! Seu Moço!
Mas não me deixe aqui
Enquanto eu sei que tem
Tanta estrela por ai...

Andei rezando
Para Tótens e Jesus
Jamais olhei pro céu
Meu Disco Voador além
Já fui macaco
Em domingos glaciais
Atlântas colossais
Que eu não soube
Como utilizar...

E nas mensagens
Que nos chegam sem parar
Ninguém pode notar
Estão muito ocupados
Prá pensar...

Oh! Oh! Oh! Seu Moço!
Do Disco Voador
Me leve com você
Prá onde você for
Oh! Oh! Oh! Seu Moço!
Mas não me deixe aqui
Enquanto eu sei que tem
Tanta estrela por ai
Enquanto eu sei que tem
Tanta estrela por ai
Enquanto eu sei que tem
Tanta estrela por ai...

Não escrevi aqui, mas, há duas semanas, assisti o genial: Simonal – Ninguém Sabe o Duro que Dei. Du caralho! Poderia tecer muitos comentários sobre a direção acertada do trio Claudio Manoel, Micael Langer, Calvito Leal ou da montagem ou dos efeitos animados e psicodélicos bacana à beça do filme. Mas acho que nem é o caso. Tecnicamente o Doc é excelente. Ponto. O caso, penso eu, é compreender em seus detalhes, a carnificina que fizeram com o Simonal. Lembro que nos anos 80 era normal ouvir, nos bares do Bixiga ou nos arredores do Colégio Equipe, comentários engajados sobre o cagueta Simonal. Que o Cara delatava os amigos da “classe” para os órgãos de repressão. E ninguém sabia ao certo quem o Simonal tinha caguetado ou a fonte da informação. Mas todo mundo passava pra frente. Nem vou tentar explicar o que realmente aconteceu porque o filme dá, com muita competência e maestria, conta do recado e quem quiser se inteirar do assunto é só conferir. Mas o foda é saber que por conta de um vacilo, lógico, do próprio Simonal e mais um caminhão de boataria (inclusive com gente se divertindo com o assunto até hoje) estraçalharam a carreira de um sujeito talentoso a vida toda. Riscaram um dos maiores artistas brasileiro do mapa. Simples assim. Sai do cinema com uma sensação bem ruim. Guardando suas devidas proporções, isso acontece até hoje. É só dar um pouquinho de poder para algum sujeito ou um grupo e podem apostar que em questão de horas uma pá de gente fica do lado de fora da festa. O critério? A marca do tênis, se tem bigode ou se gosta de gin bacardi ou não.

(JCF)